tag:blogger.com,1999:blog-7244652611581434793.post5488880973529997138..comments2023-07-11T16:15:14.535+02:00Comments on chicles y tés: Maykahttp://www.blogger.com/profile/01123322807293899079noreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-7244652611581434793.post-62073403055802137982008-11-05T12:44:00.000+01:002008-11-05T12:44:00.000+01:00Desde la torre de Televisión de Alexanderplatz?No,...Desde la torre de Televisión de Alexanderplatz?<BR/>No, Lorca nunca estuvo allí. No obstante:<BR/><BR/>Manzanas levemente heridas <BR/>por los finos espadines de plata,<BR/>nubes rasgadas por una mano de coral<BR/>que lleva en el dorso una almendra de fuego,<BR/>peces de arsénico como tiburones, <BR/>tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,<BR/>rosas que hieren <BR/>y agujas instaladas en los caños de la sangre,<BR/>mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos <BR/>caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula <BR/>que untan de aceite las lenguas militares <BR/>donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma<BR/>y escupe carbón machacado <BR/>rodeado de miles de campanillas. <BR/><BR/>Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,<BR/>ni quien cultive hierbas en la boca del muerto, <BR/>ni quien abra los linos del reposo, <BR/>ni quien llore por las heridas de los elefantes.<BR/>No hay más que un millón de herreros <BR/>forjando cadenas para los niños que han de venir.<BR/>No hay más que un millón de carpinteros <BR/>que hacen ataúdes sin cruz. <BR/>No hay más que un gentío de lamentos<BR/>que se abren las ropas en espera de la bala.<BR/>El hombre que desprecia la paloma debía hablar,<BR/>debía gritar desnudo entre las columnas, <BR/>y ponerse una inyección para adquirir la lepra <BR/>y llorar un llanto tan terrible <BR/>que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.<BR/>Pero el hombre vestido de blanco <BR/>ignora el misterio de la espiga, <BR/>ignora el gemido de la parturienta, <BR/>ignora que Cristo puede dar agua todavía,<BR/>ignora que la moneda quema el beso de prodigio <BR/>y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán. <BR/><BR/>Los maestros enseñan a los niños <BR/>una luz maravillosa que viene del monte;<BR/>pero lo que llega es una reunión de cloacas <BR/>donde gritan las oscuras ninfas del cólera. <BR/>Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas;<BR/>pero debajo de las estatuas no hay amor, <BR/>no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo. <BR/>El amor está en las carnes desgarradas por la sed, <BR/>en la choza diminuta que lucha con la inundación; <BR/>el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,<BR/>en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas<BR/>y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.<BR/><BR/>Pero el viejo de las manos traslucidas <BR/>dirá: amor, amor, amor, <BR/>aclamado por millones de moribundos;<BR/>dirá: amor, amor, amor, <BR/>entre el tisú estremecido de ternura;<BR/>dirá: paz, paz, paz, <BR/>entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita; <BR/>dirá: amor, amor, amor, <BR/>hasta que se le pongan de plata los labios. <BR/><BR/>Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto, <BR/>los negros que sacan las escupideras, <BR/>los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los directores,<BR/>las mujeres ahogadas en aceites minerales, <BR/>la muchedumbre de martillo, de violín o de nube, <BR/>ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro, <BR/>ha de gritar frente a las cúpulas, <BR/>ha de gritar loca de fuego, <BR/>ha de gritar loca de nieve, <BR/>ha de gritar con la cabeza llena de excremento, <BR/>ha de gritar como todas las noches juntas, <BR/>ha de gritar con voz tan desgarrada <BR/>hasta que las ciudades tiemblen como niñas<BR/>y rompan las prisiones del aceite y la música, <BR/>porque queremos el pan nuestro de cada día, <BR/>flor de aliso y perenne ternura desgranada, <BR/>porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra<BR/>que da sus frutos para todos.Cucaracha homicidahttps://www.blogger.com/profile/06127973987765253732noreply@blogger.com