PEDRO DEL POZO

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WATCHTOWER

Tiene que haber alguna forma de salir de aquí
Bob Dylan

Fuera en la distancia gruñó un gato salvaje. Dos jinetes se acercaban. Y el viento empezó a aullar. Libre. El viento siempre ha sido lo suficientemente libre para aullar o bailar cuando le ha dado la gana. Sangre inocente y sangre culpable de haber nacido.

SON ASESINOS –proclama la televisión. Son asesinos de nosotros los buenos. La televisión aúlla fuera en la distancia. Francotiradores. Niños. Piernas de plástico sin dueño sobre el suelo del mercado. Una bomba. Una causa. Hombres sin casa. Mujeres descalzas van y vienen. El suelo cubierto de flores y cielo poblado de palomas blancas que significan PAZ y significan nada y son mierda que quisiera comerme. Una bomba. Un coche bomba. Un disparo en la distancia fuera un disparito como de niño un crack como llante de niño. Las vacaciones estaban cerca y el diario quedó interrumpido justo en ese punto “las vacaciones cerca no sé si campo o playa”.

Aquí radio libertad punto y final. Fuera en la distancia gruñó un gato salvaje. Las mujeres iban y venían. Y el viento empezó a aullar en libertad.




DESFILE

Tengo ganas de emprender el viaje y dejar atrás el miedo a las cabezas que (de noche) atraviesan mi hueso pelado –el hueso de la mitad del cuerpo el hueso de la desesperación- ganas de viajar con alas en los pies y águilas en la cabeza haciendo explotar a Jim Morrison y su maldito armario de perchas retorcidas– botellas sobre la mesa poco alimento y risas algo forzadas –la tele apagada porque no funciona
y en la cocina aceite hirviendo
y en la colina sangre caliente y manos troceadas y paredes vacías PAZ-PAZ
no hay amor sólo miseria y mesas por el suelo disparos
el puente destruido corre el agua limpia los cerdos se mojan la cara
manos troceadas PAZ-PAZ maldita sea la gana
maldita sea la gana de morirse-matar-o-morir
maldita sea la gana de morirse de asco en una esquina de la orilla cansado del hueso pelado y del tatuaje en la frente cansado de los desfiles inoportunos y de la dura bota cansado de trompetas y tambores
donde no hay amor sólo miseria
y el hombre frene al hombre habla de obediencia
y las paredes están vacías PAZ-PAZ
un niño un látigo un beso una mirada
la mano nerviosa dibujando corazones en la tierra
tantas manos y cuerpos al borde del camino.
Malditos por siempre los que viven-y-punto
malditos por siempre los que nadan-y-guardan-la-ropa.

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De Todas las puertas abiertas (Selección de poemas)

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PAU ALABAJOS- Pamflet

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